Книги, старея, переходят в категорию антиквариата. И вот, самая обыкновенная когда-то книга, не примечательная ни внешностью, ни содержанием среди тысяч подобных, становится редкостью. Её любовно фотографируют на фоне состаренной столешницы, подробно и возвышенно описывают совершенно обычные иллюстрации не очень хорошей печати, трепетно перелистывают ветхие страницы и продают на соответствующих сайтах за немыслимые деньги. И кто-то покупает и верит, что получил бесценное сокровище. А это просто старая книга. И если она и имеет какую-то ценность, то только как предмет, олицетворяющий память о прошлом. Но только в том случае, если это книга из семейной библиотеки.
Всякий предмет или явление имеет ровно то значение, какое мы сами ему придаем. Люди смотрят на горы книг и видят хаос забвения. Люди смотрят - и видят богатство. Люди смотрят - и видят макулатуру. Каждый видит ровно то, что способен увидеть.
Я открываю дверь, захожу в Дом, включаю свет и музыку, и вижу книги. Плохие, обыкновенные, хорошие, гениальные. Старые и не очень, любимые и надоевшие, скучные и смешные. Я никогда не знаю, сколько придёт человек и придёт ли кто-нибудь вообще. Я давно уже научилась не ждать. Я просто делаю то, что нужно - сортирую забронированные книги под музыку Шопена. Задумчиво стою с книгой в руках, которую выбрали 5 человек, вспоминаю этих людей, чтобы понять, кто из них может без неё обойтись, а кому она точно нужна. А потом открывается дверь и приходит первый человек. И день приобретает смысл.
Каждое воскресенье с 12 до 17 часов в Доме вас ждут книги.
